С. С. Смирнову

Сидят герои Бреста
                                       в Краснознаменном зале —
Политруки, комбаты,
                                            медсестры и стрелки.
Их павшими считали,
                                            пропавшими считали,
Но вот они — живые,
                                            всем бедам вопреки.
Смущенно улыбаясь,
                                        сидят в костюмах штатских.
И каждый — как легенда.
                                              А мы их видим вновь
В пилотках пропотелых
                                              и в закоптелых касках,
В повязках,
                                       на которых запекшаяся кровь.

Мы видим гимнастерки
                                              и скромные петлицы
В уже забытых шпалах и алых кубарях.
И отблески сраженья
                                          опять скользят по лицам,
И звезды комиссаров горят на рукавах.

Мы слушаем скупые,
                                               нескладные рассказы.
Ну что же,
                                   красноречье не свойственно бойцу.
Но с самой первой фразы мы в схватку
                                                       входим сразу,
Мы — в дымных казематах, на крепостном
                                                            плацу.

Мы без воды и пищи,
                                               но держим оборону.
Подсумки опустели, иссякли котелки.
Здоровым выдаются последние патроны,
А раненым и детям — последние пайки.
Уже осада длится не сутки, а недели.
И, чтобы не исчезнуть
                                                из памяти людской,
Солдат с пробитой грудью
                                             под сводом подземелья
Свое выводит имя слабеющей рукой.

Уже чужие танки прошли
                                                и Сож и Свислочь,
Пылают Минск и Гродно,
                                              Смоленск ведет бои.

Хрипит немецкий рупор:
                                      «Держаться нет вам смысла!» —
Но мы не оставляем позиции свои.

Отрезаны от мира, в кольце неумолимом,
В годину поражений, и горя, и обид,
Отплевываясь кровью,
                                              захлебываясь дымом,
Мы верим, верим, верим,
                                                что правда победит.

И нам смешны угрозы, посулы и поблажки.
Живыми не уступим сожженных этих мест.
А кто врагом захвачен,
                                               в бою изранен тяжко,
Тот и в плену продолжит
                                                 сражение за Брест.
Тот совладает с пыткой
                                              и нестерпимой болью,
Присяге не изменит
                                              средь грязи и невзгод,
Вольется в Моабите
                                            в партийное подполье,
К бойцам Сопротивленья из лагеря уйдет.

…Сидят герои Бреста
                                              в большом парадном зале,
На сцене освященной, средь боевых знамён.
В каких тревожных далях с тобой
                                                     мы побывали,
Предшественник Победы,
                                                  великий гарнизон!

Победа, ты не только
                                          последний штурм рейхстага
И в подписях солдатских
                                                задымленный фасад.
Ты и пожар над Бугом,
                                              и зов «назад ни шагу»,
И подземелья Бреста, где камни говорят.

Ты — надписи простые
                                            под этим сводом низким,
Что верой заряжают на много лет вперед,
В руинах, где на плитах —
                                              расстрелянные диски,
Где рядом с амбразурой —
разбитый пулемет.