Исходив за сутки все окрестности,
Раскурив три пачки папирос,
Я стою среди развалин крепости,
Жмурясь от скупых мужчинских слёз.

Горяча земля от зноя летнего,
В розоватой дымке горизонт.
Здесь вот и сражался до последнего
Окруженный брестский гарнизон.

Край стены, осколками иссеченный
…Не сдаваться! Лучше умереть!
Не была Россия под Неметчиной,
Не была – и не бывать ей впредь!

Нет воды, и все до крошки съедено,
На пять человек – один патрон
Наливные рвы, бойницы, лестницы,
Островки булыжной мостовой.

Стой, смотри. Часы прощанье пробили.
Голову в безмолвье обнажи:
Здесь кругом не камни, а надгробия,
Не обломки стен, а рубежи.

Постоишь вот так вот перед крепостью,
А потом прочтешь десяток книг –
И такой покажутся нелепостью
Выдумки романтиков иных!

Вот сидят, накручивают ужасти,
А читатель хвалит, что ни съест.
Знаешь, друг, не надо слов о мужестве,
Здесь они излишни: это – Брест.