Красив мой город, что ни говорите,
Умытый майским утренним дождём,
Когда цветы алеют на граните
Перед немеркнущим пылающим огнём.
Каштаны залпом выпустили свечи,
Аллеи возвышая до небес.
Брожу по крепости – началу и предтече,
Как заклинанье, повторяю слово Брест.
Но вглядываясь в лица ветеранов,
Которые сегодня под хмельком
От водки, обещаний и обманов,
От близости лежащих под холмом
Однополчан, что в час тот ранний пали,
Не испытав соленой горечи потерь,
Презрения за то, что отступали,
Кому наградой стал могильный червь,
Я открываю новые глубины,
Пласты немыслимых, пронзительных обид,
Когда седые старцы, но мужчины
Завидуют тем, кто тогда убит,
Не зная ни хулы, ни унижений,
Укора, словно выстрела в упор,
Когда Победа стала пораженьем,
А жизнь прошедшая лишь вымысел и вздор.
Но зла не держат, безусловно понимая,
Что проза жизни в диалектике её.
Из пепла, словно феникс, возникая,
Жизнь всё равно возьмет своё.