Нет на свете сильнее муки,
чем знать, что мертвые не встают.

…Лягу на землю,
раскину руки
и стану слушать, как пули поют.
Поют и поют…
                   И стонут,
                                       и плачут
сегодня
с той болью, что и вчера…
Красноармейцы, презрев удачу,
в пересохших глотках
несут «ура!»
Двадцать два года в пушечном гуле,
в земле,
от воронок рябой,
двадцать два года
                               поют
                                         пули
и люди идут в бой!
Мне бы всмотреться в их жаркие лица,
услышать их имена…
Но к ним
                    через столько лет
не пробиться,
а им не дождаться меня.
И я, прижимаясь к земле этой брестской,
в траве,
в горячей пыли
лежу,
                                      как лежит солдат неизвестный,
не ушедший с этой земли.